Lettre à Pietro de Paoli

J’attendais beaucoup de ces « Petites conversations avec ma nièce sur la question de Dieu ». Trop, sans doute.

Cher Pietro,

J’ai eu souvent le projet de photographier, à espace régulier, les rayonnages de ma bibliothèque. Je ne connais rien de plus impudique qu’une bibliothèque. Elle dit de nous plus que nous le souhaiterions. Elle est changeante, au gré de nos humeurs, de nos découvertes, de nos coups de cœur. Les élus d’un moment peuvent se retrouver au purgatoire, parfois en toute injustice. Mais c’est ainsi ! Relire ces photos sur la durée serait une manière de revisiter un parcours intellectuel, affectif, voire spirituel. Mais peut-être n’est-ce là que nombrilisme. Et au fond, je me réjouis de n’être jamais passé à l’acte.

Pourquoi ce préambule ? Parce que je t’écris d’une pièce où tes ouvrages sont à l’honneur. A côté du majestueux Vatican 2035 (que j’aimerais tant pouvoir qualifier de prophétique…) ont trouvé place chacun des petits bijoux que tu nous as livrés depuis lors. Ton «héros», Marc Belhomme, est devenu pour moi, comme sans doute pour des milliers de lecteurs, une sorte de frère. Je suis heureux qu’ayant fait de lui un évêque tu lui permettes désormais de faire entendre sa voix au sein – ou à côté – de la conférence des évêques de France.

Tu m’avais annoncé ces «Petites conversations avec ma nièce sur la question de Dieu». Je m’en réjouissais par avance sans trop comprendre, au demeurant, quelle nécessité te poussait à les publier tout à coup avant le livre, plus ambitieux, que tu avais en chantier et dont l’urgence, pour moi, demeure. Peut-être faut-il y voir la simple exigence d’un éditeur soucieux qu’un trop long silence ne te fasse oublier de ton public. Ce que je ne crains pas.

Mais déjà, à tant de circonlocutions, tu dois pressentir que mon propos, tout en restant amical – fidèlement et résolument amical – sera ombré de quelques réserves. Elles sont à la mesure de la déception qui a suivi le bonheur de lecture des premières pages. Je m’explique. Je me suis découvert une véritable affection pour la nièce de ton  «héros». Elle correspondait bien aux jeunes qui m’entourent : saine, pétulante, un rien impertinente sur les choses de la foi. Sa prise de distance avec la génération des jeunes cathos «fan de Benoît» me semblait salutaire. Enfin une fille à peu près normale, au sens de «dans la norme» de sa génération, telle que l’Eglise a perdu l’habitude à moins que ce ne soit plus gravement le désir, de les voir.

J’ai pensé un instant que ta catéchèse, ouverte, intelligente, me permettrait d’offrir le livre à quelques jeunes de mon entourage, en rupture de ban avec l’Eglise, mais qui se retrouveraient bien dans la «liberté» de Chloé. Hélas ! Après avoir rué un peu dans les brancards, la voilà qui très vite – trop vite à mes yeux, du simple point de vue d’une évolution psychologique et spirituelle normales – retrouve sagement les chemins de la messe dominicale, envisage sa confirmation au point de demander à son oncle évêque de bien vouloir lui servir de parrain, puis s’apprête à rejoindre les JMJ de Madrid, Dieu merci au sein du groupe Coexister de l’ami Samuel Grzybowski. Mais quand même ! Là, pardonne-moi, mais on vire à la littérature édifiante.

Non, Pietro, et à mon grand regret, je n’offrirai pas «Petites conversations…» aux jeunes qui me sont proches, parce qu’ils les recevraient comme un piège, une provocation, une tentative maladroite de les faire revenir dans le giron d’une Eglise dont aujourd’hui ils n’attendent rien. Une Eglise qui, d’ailleurs, le leur rend bien puisqu’elle semble ne rien attendre d’eux, tellement heureuse de lire un nouveau printemps de la foi dans l’enthousiasme, sincère et généreux, des fans de Benoît et de leurs «grands frères», fans de Jean-Paul. J’en connais. Je les aime. Mais là n’est pas la question.

Je ne t’en veux pas. Ton livre recèle par ailleurs tant de propos avec lesquels je me trouve, une fois encore, en résonance et qui nourrissent mon espérance. Comme celui-ci, sous la plume de ton héros : «Alors, si nous revenons à la question de Dieu, je ne crois pas qu’il sépare les bons des méchants. Je crois qu’il sépare en chacun de nous le bien du mal. Je crois que, au jour du jugement, nous nous retrouverons en vérité devant Dieu et là, il faudra que nous acceptions de rejeter le mal qui est en nous.»

Mais après tout, ce livre que je n’ai pas trouvé dans tes «Petites conversations…» peut-être est-ce à moi de me risquer à l’écrire !

Fraternellement.

Pietro de Paoli, « Petites conversations avec ma nièce sur la question de Dieu », Plon. 116 p.